Когда бы я не мог писать стихов,
Быть может, по количеству грехов,
За то, что слишком молод, или стар,
Я утерял, а может не имел проклятье или дар,
Могу сказать я только лишь одно-
Мир стал бы словно старое кино,
Был черно-белым, может вовсе посерел,
Когда б стихов слагать я не умел.
Когда бы стих в устах моих замолк,
И сочинить не в силах был бы даже пары строк,
Как много бы вокруг не замечал!
Весной на тяге выстрел мой бы не звучал,
И оценить уже не смог бы я
Весенней песни прелесть глухаря!
Теней далёких Предков не касался бы рукой,
Не говорил бы я с красавицей рекой,
И в летний зной, напившись из ручья,
Его Хозяину не кланялся бы я!
Как много бы на свете не узнал,
Когда б стихов своих совсем не написал,
И тайным силам благодарность приношу,
За то что вижу, слышу и пишу!