Мой друг, мне не о чем писать стихи,
Тетрадь уже давно, в кровавых стенах.
Противны стали мёртвые духи,
Ведь жизнь запнулась, в новых переменах.
На сердце боль таит немую речь,
Ушедшею, со мной, за горизонты.
Осколки разбивает правды меч,
Как будто, я с судьбой, стою на фронте.
Но всё-таки наивная душа,
Что верит людям, даже если горько,
Немного дальше, в сердце забежа,
Увидишь беса- время там и только.
Зачем тогда красивые слова,
Ложатся, на листке, палитрой чувства?
Исписана вся мудрость волшебства,
Хоть говорит, с рассудком по-французски.
Заботливо шагает небосвод,
Стирая путь, из вьюги и метели,
Строка закружит беглый хоровод,
В котором я стремился, к новой цели.
Теперь бокал вина - сегодня друг,
Я сам ушёл с поэзии надолго...
И по пятам крадётся мой испуг,
Так трепетно дорогою, из шёлка.
Закружат мне, всё прошлое, ветра,
Они отныне стали вновь всё ближе.
Любовь, как будто, старые фетра,
Висит, в далёком городе, на крыше.
Иной мне раз покажется не тем,
Когда слагаю строчки, о прекрасном,
Не нужно знать тут много теорем,
Чтобы понять все мысли, в тёмно-красном.
Рифмуются слова, в восходе дней,
Их сложно потерять седою ночью.
Рассудку не хватает скоростей,
Здесь спрятаться, от этого, в тенёчек...
Мне не зачем испытывать судьбу.
Писать стихи - мне только поневоле.
Судить меня когда-нибудь, с трибун,
Наверно будут, только лишь в костёле.
26-29 декабря 2022г.