Жил Хома – балагур, только зелен.
С кий росточком.. хотя не уверен.
Говорил: не уйти от судьбы,
чему быть – тому, значит, и быть.
И досталось ему /пусть и хилый/
потягаться с нечистою силой.
Не попасть бы вот только впросак,
а то что ж он тогда за козак?
Тут уже не до милых концертов.
Полнолуние, мрачная церковь.
Вурдалаки, летающий гроб,
ужасающий хрип из утроб.
Что же делать? – качнуться упруго,
защититься таинственным кругом.
Нацепить самодельный хомут –
и никто не увидит Хому.
– «Приведите Его!» – пробасила,
прорычала нечистая сила.
Вот и Вий! Он – ни туп, ни умён.
В тяжкой поступи смутных времён.
– «Подымите мне веки: не вижу!
Я давно эту мразь ненавижу»
И вся свита метнулась к нему,
благодетелю.. своему.
И Хоме не осилить той битвы,
лишь читать как попало молитвы,
да креститься пока ещё жив,
и колени и лоб размозжив.
«Не гляди» – шепчет внутренний голос.
Но роняя седеющий волос,
он не вытерпел, глянул.. и пал.
И почувствовал ..опой – пропал!
Он и так этой ночью измотан,
а чудовище молвило: «Вот он!» –
указуя железным перстом.
Все мы помним, что было потом..
**
P.S.
Не хотелось бы в зимнюю сырость,
чтобы всё это вновь повторилось.
И на самом-то деле.. ведь мы
не такие уж гномы и ведьмы.