Признаться аж самой себе неловко:
Не кровь во мне течёт, а марганцовка…
Хоть днём ещё кручусь, верчусь, как белка,
Я ночью засыпаю только с грелкой…
Не помогают ни таблетки, ни микстура:
Лишь тридцать пять и пять температура…
Врачи твердят: последствия «ковида»,
И я жива, но, в общем, только с виду…
А мне плевать, что я почти инертна,
Душа-то ведь по-прежнему бессмертна!