Я письма что ни день пишу
и в будущее отношу.
В них мне прошу открыть секрет –
когда пора больших побед
придёт,
а следом и пройдёт,
и будет просто мир и свет,
и сгинут беды, гибель, боль...
Но неизвестен мне пароль,
чтоб снять молчания обет
с грядущего безвестных дум.
Шлю письма просто наобум,
по вымышленным адресам,
зачем – того не знаю сам…
Когда минует десять лет,
и столько же минует зим,
возможно, прилетит ответ
тех, кто остался молодым,
на письма, посланные им:
про то, кто был вчера неправ,
кто станет завтра виноват
в том, что он будущее крал
десяток лет тому назад.
Как долго – целых десять лет…
Жив буду – получу ответ.
Но будут вновь мильоны правд,
и в каждой – правды суррогат,
и будет безгранична ложь –
вливаемый нам в души яд,
и снова не всегда поймёшь,
кто друг, кто враг, кому кто брат,
кто свят и прав, кто виноват…
А после блеск побед начнёт
тускнеть. На землю чистота
ему на смену вдруг придёт
и всё расставит по местам.
Тогда на посланные мной
вопросы – много лет назад –
как птицы раннею весной,
погибших души прилетят…
* * *