Триста шестьдесят какое-то утро
Хмурое, сонное, мрачное...
Ощущение будто бы умер,
Состояние неоднозначное...
Новый день на вчера похожий...
Не вошёл ли я в замкнутый круг?
И мурашки бегут по коже,
От вопросов я там или тут?
Слыша голос ушедших на небо,
Вытираю глаза рукой...
Почитаю мёртвых поэтов!
Так сложилось само собой...
Окружил себя дома портретами...
На стене, на столе, подоконнике...
Я живу с неживыми поэтами,
Я живу в окружении покойников...
Задаюсь каждый день вопросом:
Почему я не рад чудесам?
Может правда всё очень просто?
Может помер однажды я сам?
Если да, я б увидел усопших!
Пил бы чай с ушедшими близкими...
Но я вижу вокруг лишь прохожих
Злых, усталых, пустых и неискренних...
От того значит я ещё здесь...
Просыпаюсь от чашки кофе,
Весь помятый, как тонкая жесть,
Начинаю свой день по новой...