За то, что президент не избран,
И вместо армии убийц притон,
И посылает нелюдям-фашистам
На свой концерт билет Кобзон.
А курьи-ножки подгрызает избам
Зажжёный, чтобы убивать огонь,
И дуракам по-прежнему не писан
Ни этикет, ни кодекс, ни закон.
Чтоб описать проблемы мало чисел,
И пропаганда превратилась в вонь.
Но сколько нам ещё у дна до низа,
Чтоб перестать молиться у икон?
Чтоб перестала быть повесткой попа
Хоть у вояк, а хоть у их штабов,
Чтоб не спасались попы от окопа
«Мохнатой лапой» мнущих их попов.
Где истины по мановению меркнут,
Там жить по правде правда не резон.
И там не избранный случится свергнут,
И сдастся власть его врагам в полон.