Вы нигде не встречались со мной,
ни за что Вы меня не любили.
Я по своему веял судьбой,
Вы по своему дни проводили.
И сейчас мы как прежде чужие,
выбирая в дорогу одежды.
Но, упрямо, в котомке души
укрываем осколки надежды
в чудотворное свойство любви,
окрыляемой грозами мая.
Напеваем себе c'est la vie,
мимолётным улыбкам внимая.