У каждого свой потолок,
Выше него не прыгнешь!
Сколь угодно карабкайся вверх,-
Перспективы за ним не увидишь!
Поверь, Агата, мне противно
Себя поэтом называть...
Инстинкт дарил бумаге фразы,
Сплетая их в тугую вязь!
Случайно что то получалось,
А не случайно просто бред!
Но ты светилась, хохотала,-
"Ты сумасшедший мой поэт!"
Какие к черту потолки!
Я счастлив быть с тобой любым!
Хоть бездарем, хоть бесталанной кликой,-
Твоим, любимым, молодым!