Время шло сонным шагом.
Оно слушало эхо.
Мастер жил, но не жадно
Дыша тем, что он делал.
Он дышал глубоко,
Любил осень и звуки
Музыкальных широт
Нот. Но что-то вдруг грубо
Сорвалось в созерцании
Взрыва времени. Он
Поспешил без призвания
Лицом в грязь. Новый тон?
Новый тон неспособности
Больше шаг делать так,
Как и время; позорность
В его имя зашла.
Вместе с ним и поклонники.
Вой оравы у грязи.
Отделить бы все стороны,
Лишь одну, чтобы два
Получилось остатка.
Один - грязь, другой - музыка,
Если всё ещё падок
Её слушать, как узник
Предпочтения. Может,
Пускай автор отдельно
Во лжи тонет. Ну, что же,
Остальное, наверно,
Тогда снова в работу.
Пусть звучит, но молчит
На концертах, с заботой
Только вместе в тиши.
А сам мастер в разрыве
С достоянием чести
Пусть несётся в порыве
На свой запад к насесту.
Как ни жаль было сбоку
Быть свидетелем, это
Всё ж случилось пороком
Ожиданий, моментом
В череде плавных па
И не очень, и в радость,
Когда дальше страна
Жила, зная, что надо.