Когда пишешь ни о чём,
Чуть толкая стих плечом,
Как по маслу, нипочём
Не получится,
Просто пазл между строк.
И хоть вдоль, хоть поперёк
Их затянешь в узелок -
Выйдет чучело
Гнать с посевов вороньё.
Поросло здесь всё быльём,
И мурлычет о своём,
Сокровеннейшем.
В волосах – пучки травы,
Вся растрёпана, увы,
Рожь торчит из головы
Жёлтым веником.
До конца теперь времён
Мне во ржи пугать ворон,
Где ветра со всех сторон,
Впрямь, летучие.
Глядь, строка возникнет тут,
Гнать ворон - почётный труд.
Что стихи всё вдаль плывут,
Может, к лучшему.