Нет красоты в пустых бумажках,
Что теребим мы по рукам.
На них мы кровью пишем цифры,
Чтобы считать по вечерам,
Нет, правда, в мире грязных денег,
Есть только золото и кровь,
И сумрак множества истерик,
Что называем мы любовь.
Нет ничего, есть только мусор,
Которым мы все дорожим.
Мы выбросить его не сможем,
Ведь мы его боготворим.
Мы просто мелочные гады,
Мы паразиты, вот кто мы.
И мы, увы, неисправимы,
Ведь не хотим меняться мы.