Сколь общество живёт,
Столь сплетни ему любы.
Хоть хлебом ни корми народ,
Словечком замарает губы.
Художник как-то рисовал
Прекрасную картину:
На ней луга, цветущий сад,
Но зритель всё же скорчил мину:
«Нет смысла в этой ерунде,
И луг тут простоватый,
Вот тут поставь избу скорей,
Забор здесь полосатый.
Другой нашептывает :
«Ну, исправь скорей картину!
Коль взял ты в руки эту кисть,
Так угождай же миру!
Я помогу тебе тот час!
Смогу я дать советы,
Чтоб не подумали про нас,
Что мы не в то одеты,
Не то рисуем и поём,
Что неугодно миру,
Давай-ка лучше мы сотрём
Природную сатиру.
И намалюем то, что всем
Понравилось бы сразу,
Чтоб не было б у нас проблем,
Чтоб не навлечь проказу.»
А мастер слушал и скорбел,
Внимая жалкой речи,
Взял кисть и сгорбившись присел
От слов как от картечи.
И верным взмахом написал
Квадрат из чёрной краски,
Чтоб он всю жизнь на вас взирал
Без страха и опаски
Осмеянным до боли быть,
За форм несовершенство.
И мастер перестал творить.
Что, люди, вам блаженство?
Теперь все равно как один
Ничем не знамениты,
Никто не пишет образов,
Все прелести забиты
Людским коварством знатока,
Уныл наш мир, не ярок.
Искусства доля нелегка,
Коль зритель - не подарок.
23.12.22