Это как в гробу живём. Правда. Давай новые занавески повесим. К празднику. Какой праздник? Какой в гробу праздник? Лежи и не шевелись. Английская леди. Занавески зачем? Новые, старые, кот оборвал, позавчера куплены – зачем они нужны, в гробу? Зачем вообще нужны занавески? Только свет закрывают. Закрылся от всего света и лежи. И тебя никто – и ты никого. Так и живём.
Смерть шасть – ба! да тут все наши... нечем поживиться! Садись, смертынька, с нами. Пить чай из пакетика. Не, у меня дела. Ну, бобок тогда.
Зима сначала за здравие, потом за упокой. И весна. И лето. Одна осень на месте, вечное увяданье в багрец и золото. Багрец – наше овеянное славой гвардейское знамя. Золото кистей. Глазет. Простой деревянный. Знамя нашей осени, очей очарованье. "...une belle mort", – сказал Бонапарт, увидав князя Андрея со знаменем. Что ж мы: всё о смерти да о смерти, да про Константинополь иногда.
А Наташа танцует, Наташа поёт. Прекрасный голос, нужно обработать, и будет как в Европе. Но мёртвый жених со знаменем лежит на берегу Непрядвы, и молодая не узнает – какой... и так далее.
А где Непрядва и что неправда, то неизвестно никому. Где мы, там и Непрядва.
Объявление в магазине: "Заказы на торты принимаются в отделе "Пироги".
Так, всё так. В жизни так. Не один пирог одолеешь, прежде до торта доберёшься чем. Или: будь паинька, веди себя хо-ро-шо – и будет тебе тортик, вместо жданного пирога.
А феноменологическую редукцию применить не постесняться, так – пожалуй что любой самый-рассамый торт не больше обыкновенного пирога и есть. Тачай, пирожник. Съедим.
22 декабря 2022 г.