Уходит год отчаянно хромая,
И припадая на ногу не в такт-
Следы не оставляя, а роняя
На млечный неба тракт…
Надеюсь мы, пусть не вполне,
Что не последние потомки
И не придется вновь войне
У разума срезать его постромки…
А красные черты не почернеют
И станут позолотою границ
Их не ракеты нарушать посмеют,
А стаи перелетных птиц…
Уходит год не по фен- шую,
Шубейку, как то странно натянув,
И на Россию, на страну большую
С надеждой, по- серьезному взглянув….