Побродил по залежам мировой литературы на стихи. ру
Вот, какие проникновенные строки попались:
"Стихи зудят как будто мухи,
В пустой от счастья голове.
Напрасны творчества потуги,
Они запутались в канве.
В забеге нужен марафонец,
Чтоб за стихами поспевать.
А я, как негр или эстонец,
Не всё успею воспевать...
.............
В костюме я сижу Адама,
О славе думаю всерьёз!"
==================================
Не могу не поделиться навеянным:
Стихи мои, они прекрасны!
Но мысль одна меня гнетет:
Потуги творчества напрасны -
Чё тужиться , когда нейдет?
Они жужжат и бьются в череп
Внутри поэта, (тойсь - меня)
Ведь это ж - перлы, я уверен,
А не какая то х...ня ... (не ерунда какая то вовсе)
Какая птичка-мухоловка
Их переловит до одной?
Ведь тут всегда нужна сноровка,
Нетривиальная порой.
А может нужен марафонец
Чтоб их доходчиво воспеть?
А я ж не негр, но я - эстонец
И мне за ними не успеть.
А может мне нужна зарплата,
Чтоб накормить и вдохновить?
Но я, хоть ловок был когда то -
Не стану этих мух ловить...
Вообразите, что за драма
Как к славе я приду своей???
Сижу в костюме, блять, Адама
И - только мухи из ушей...