Не вытравить запах,
но можно другим заменить –
неспешно... легко...
не считая ни время, ни силы.
Я твой аромат не из верности вовсе носила,
а лишь потому, что кручёная блеклая нить,
когда-то пурпурная, пахла горчащей смолой...
порой притворялась давнишним рубцом на запястье...
никак не рвалась – оттого ли, что узел «на счастье»
завязывал ты и шептал про сведённых судьбой,
которых не в силах никто никогда развести.
А я улыбалась, кусая “кокетливо” губы –
не портя момент очевидным:
– Мы не однолюбы.
Один не умрёт без другого...
уж точно – не ты.
И я не из верных, скорей – из брезгливых... из тех,
кого безделушкой «на память» обрадовать можно.
Горчащей смолой –
на запястье пропитана кожа.
На нитке – бубенчик...
звучит – как божественный смех.