Отдалились деревья как будто...
След метели, затихшей под утро, -
белый пух, прикрывающий лёд...
Тишина и покой после вьюги,
и нахохленной абрис пичуги,
что тоскливо на веточке ждёт...
Но дождётся ль зимы окончанья?
Эфемерна надежда... Печально
провожаем мы с ней старый год...
Вдруг её неожиданный взлёт!
Может быть нам ещё повезёт?