По смешал он краски,масло с акварелью,
Совместить пытался,что нельзя мешать.
Ведь любовь когда-то дивною свирелью,
На душе звучала,просто благодать.
Он пытался осень,размешать с весною,
Желтое с зеленым жаждал он смешать.
А в душе остаться он хотел собою,
Постелить любимой он мечтал кровать.
Простыней красивой что белее снега,
Застелить желанной ложе он мечтал.
И от мысли этой разливалась нега.
Поселил в душе он милой,идеал.
Вопреки законам,вопреки природе,
Краски что хотел он,все-таки смешал.
Бирюза родилась,молвят так в народе,
И плодом любви он ее назвал.
Нет он не художник,он простой мечтатель.
Просто захотелось новый цвет создать.
Он скорей романтик,но не обыватель,
Он любил во сне,с милою летать.
По пути бродить,млечному ночами,
Звезды милой с неба,он любил дарить.
А еще любил,он ее очами,
Ночью любоваться.И ее любить.