Лето случится — знаю,
сколько бы тьма ни длилась.
Трудно дождаться мая,
если лютует стылость,
если тревожен воздух,
бродит молва худая.
Маю поверю позже —
с лётом стрижиной стаи.
Где-то гуляет счастье —
ищет себе достойных.
Где-то рулят напасти —
выдержит только стоик.
В доме моём лишь память
часто волнует ночью,
пляшет свечное пламя —
тихо читаю «Отче…».
И не прошу о многом —
дал бы покой и волю.
Счастье моё в берлоге
дремлет…
Проснётся?
Ой ли…
Я об одном мечтаю —
было бы мирным небо.
Сбудется?
Нет?
Не знаю.
В разум поверить мне бы…