Бредут метельные стада,
летят ветров разбойных стрелы.
Зимы забывчивой страда
пришла в холодные пределы.
Невнятный шорох декабря
теперь уже едва заметен.
Последний лист календаря
летит в пустом и зябком свете.
Искрят далеких звезд лучи
в туманных облачных просторах.
Мир, зябко кутаясь, молчит
и не вступает в разговоры.
Меж негой лет и страхом зим
страдает осени надежда.
И светом призрачным своим
наш дух приветствует мятежный.
Он ждет пришествия весны,
ее грядущего расцвета
и звона жаркого струны,
оповещающего лето.
Ну а пока - зимы разгул,
скользящие в туман сугробы,
то тишина, то ветра гул,
то оттепель, то снега пробы.
Бредут метельные стада
своими прошлыми следами.
Висит взошедшая звезда
не где-то там. Уже над нами.