Две параллельных полосы
от глажки лыжных утюгов,
блестят над соснами «часы»
для перелетных облаков.
Я по стерне не побегу,
такой мой странный интарес,
а проложу свою лыжню
в дремучий – предремучий лес.
Зайду в чащобную ноздрю,
где ветер бревна наволок,
Там с древним лешим покурю,
он тоже стар и одинок.
Он вовсе и не живодер
и мне поукает совой
про ту русалку из озер,
что стала бабою Ягой.