***

я лишь открытая книга, в твоих непослушных руках,
в пальцах горячих…
прочитан перечень вычурных глав,
вырвана с корнем страничка,
где обнаженная суть
- перечитать нарочито…
что бы потом не уснуть,
комкая воспоминания,
тратя часы на слова,
переплетаясь в желаниях,
кончена эта глава…
где не закладка - пометка,
прочерк, зачёркнутый текст,
клякса - как чёрная метка,
снова меняешь подтекст,
вносишь глобальные правки, переписать и простить
автору эти помарки:
не запретить,
не любить…
не очерняя героев,
ты поменял их места,
и тот роман, где нас двое
тихою драмою стал…
что не поставят на сцене,
и не размножат в печать,
это лишь наше творение,
нам за него отвечать…
сердцем, тоской и отвагой,
робостью, страстью, мольбой,
солью, что с губ собирали
мы по-крупицам с тобой,
так, что хватило б на море,
к волнам приводят мечты
самых влюблённых героев,
жаль, то что это не мы…