Как легион ушедших лет, и этот год уходит тоже. Один такой, ни с чем не схожий, даёт нам клятву и обет: остаться в памяти и в снах, кошмарных снах живых и мёртвых. Как неба купол распростёртый тонул в ноябрьских дождях, так он напился наших слёз, когда, захлебываясь кровью, он называл войну любовью, но лишь война была всерьёз. Любовь же - там, где мы с тобой, смеясь пролистываем время, где ночь тебя целует в темя, и купол, нежно-голубой, ещё лазурен и лучист, и чёрной кровью не испачкан. Любовь - когда нельзя иначе ни думать, ни писать про жизнь.
Он не оставил здесь тепла. Земля так много обрела, но отдавала всё же много...
Уходит год, и слава богу.