проснёшься, а в глаза - сугробы,
на полокна.
как-будто небо всё с себя свалило,
аж до шестого этажа.
ещё чуть-чуть, и можно добрести до крыши,
пятиэтажных островов.
скользя, перебирая лыжи,
кормя, с ладони, изумлённых воробьёв.
машин, дорог не видно в этом царстве,
зачем они, в такой поре?
когда сезон бросает карту белой масти,
в судьбе.