Ночь. Просыпаешься впопыхах.
Градусник. Тридцать восемь.
- Ну, мой хороший. Совсем зачах...
треплешь его за носик...
Бредит... Слегка приглушаешь свет.
Нервно целуешь дюймы
лба. И теплее находишь плед.
Благо, их в доме уйма ...
Трогая пальчики нежных рук,
веришь : спадет! - упрямо.
в голосе тусклом - один испуг:
" Мама! Ну где ты, мама?"
Гладишь горящий багрянец щек.
Господи! Тридцать девять.
И все сильнее саднит еще
боль в подреберье - слева.
Снова сбиваешь. Сама дрожишь.
Ласковым смотришь взглядом.
Шепчешь тихонько: " Поспи, малыш,
мама с тобою рядом..."
И соглашаешься с ним во всем
твердо, без оговорок -
чтоб не спросил... А в мозгу щелчком:
лишь бы к утру - не сорок....
Сорок! Попробуй - перебори...
Сорок - уже так хрупко.
Словно в бреду : телефон, ноль три.
Адрес диктуешь в трубку ...
Черные тени вокруг глазниц.
-Можно не разуваться?
Крик . На столе -опустевший шприц.
Вымокший лен матраца.
Утро ли брезжит в пустом окне? -
все ещё непонятно...
Голос в пронзительной тишине:
-Мама, а можно спать мне?
Изображение из свободного доступа в интернете.
2022