Мать моя, вдова отца, —
Говорит — ребро сломала:
Поскользнулась у крыльца.
И смеётся, будто — мало.
Будто хуже быть должно.
Ведь бывало тяжелее.
Ей за шестьдесят давно,
И, как принято, жалею
Я её, но вид держу
Равнодушный, как учила...
Что — случись чего! — скажу,
Стоя над её могилой?