С годами растут шансы на любовь
И я всё чаще думаю об этом,
Скольким мужчинам выпила я кровь
И лишь один...зашиблен табуретом...
Нам чёрный юмор, Господи, прости!
Слова мне лезут в строки, не спросивши
Как этику в стихах мне соблюсти
И написать по-доброму о бывших?