Из тебя не вышло балерины.
Из меня писатель не рождён.
Тебе устало не прогнуть на сцене спину,
Мне не встретить музу под дождем.
Твой танец будет жить в отделе кадров,
Мои стихи останутся в столе.
Мы будем проходить мимо театров,
С тяжелой ношей в сумках и в себе.
Мы больше не мечтаем, время вышло.
Но, отведя ребёнка в детский сад,
Я строчку зарифмую еле слышно
Ты сделаешь Plie,Brise,Glissade.