Сижу сутуло,
не стремлюсь я к лаврам,
но всё пишу,
пишу свои стихи,
я прирастаю к стулу,
становлюсь кентавром,
господь считает
все мои грехи,
на счётах звёзд он
двигает костяшки
и за окном
я слышу
дальний гром,
листок бумаги
ожидает вспашки,
роняю рифмы
золотым зерном...