Шаловливые ручки осени
обрывают с веток яблоки.
Ещё, правда, светло-то до семи
но примолкли в лесах зяблики.
Эти маленькие кочевники
собираются в путь неблизкий.
...Потемнели тучи над ельником,
ветер треплет гнезда низкие.
На деревьях, редко разбросанных,
образующих перелески,
почти голо. С подругой осенью
ветер ссорится "не по детски".
Это игры такие. Кто первым
Красный лист сорвет у осины,
с тем, дрожащим единственным нервом,
перед анабиозом зимним.
Моросит. Неуютные дали
погружают взгляд , как в трясину.
И в последней, осенней печали
еще видится небо синим.