Петербургская стылая взвесь,
каких огней не развесь,
остальное - стальное,
не реальное. И не здесь.
На минуту, на час, на день,
сумрак куда-нибудь день,
солнце внутри - протри,
все внешнее - дребедень.
Виноваты не мы, не вы,
черные воды Невы
Родине служат, а мы
не важны, это так, увы.
Но когда ты с ветром на спор,
ничего не видя в упор,
запотели очки, слезы льют,
потерялся на карте курсор,
доберешься как-то домой,
сам себе какой-то другой,
вроде просто куда-то ходил,
а как будто - на службе Святой.