Набита голова моя стихами,
Обрывками давно избитых фраз,
Обычными и сложными словами,
Мне не даёт покой- Дикообраз)
Он поселился ровно на макушке
И иглами своими колет плоть.
Неужто я и правда А. С. Пушкин?
И мысль засела, словно в утке дробь.
Да нет конечно, будь таким Маэстро
Иль гением единственным таким,
Стихи б лепила, как пирог из теста,
И многими бы был Поэт любим!
Но я не Пушкин, Блок и не Есенин,
Цветаева, Ахматова не я.
И есть во мне процентов 40 лени,
Прошу прости, Поэзия, меня.