хотел начать с того что не знаю с чего начать.
но я знаю.
когда говорю что знаю, это значит что я видел щупал участвовал.
я знаю что вы топчетесь с факелами у порога моей хаты.
я чую дыхание ваших коней и слышу звон в ушах.
я вижу что за бардак в головах вдруг обрушился в низ живота
скользкими гусеницами которые ползут из всех ваших щелей
превращаясь на выходе в бабочек Улисса с большими круглыми глазами.
итак, бабы мокшанские, истинно говорю вам скаску о вас.
о природе вещей вашей ненависти ко всему мужскому,
ибо мужское для вас, это страх смерти и унижение.
в вас еще живет генетическая память о болотном матриархате,
когда мокшанский мужик бегал по нашим лесам добывая дичь и под нее.
и таки да, мы начали первыми.
пожалев мужика посадили его рядом с вами наказав любить друг друга.
увы, это был сгнивший корень.
пришедшим татарам оставалось лишь вырвать и выбросить.
внуки ваших прабабок, ваши предки, которые жгли все на своем пути,
от Киева до Новгорода и далее везде, были татарами.
что татары делают с бабами?
делают их татарками.
страхом смерти и унижением, как из евреев лепят выкрестов.
оне еще сольются в рыволюционном экстазе, "татарки" и "выкресты".
вы их благодарные потомки.
слова то какие, Москва! Россия! Гойда!