Простой, словно штамп на конверте,
знакомый со словом беда,
меня, при моём-то портрете, (!)
тянуло к красивым всегда.
Не первый, среди огорченных,
не крайний. Лови, коловерть!
Неси всех своих обреченных
в прохладу, где царствует смерть.
С тем ангелом спорить негоже,
как будто последний дебил.
Пусть только он будет похожим
на ту, что когда-то любил.
Взгляну на неё на такую,
скажу, а не так уж плоха!
И буду,смеясь и ликуя,
авоськой ловить жемчуга.
Не будем, не надо о грустном.
Я жив, и не надо грустить...
Наверно, лишь там и отпустит.
а здесь я давно всем простил.