- Здравствуй!
Зачем ты выпустила меня?
Я бы сидела до старости так.
Боясь и скрываясь.
- Здравствуй.
А ты ужаснее день ото дня.
Как сухая стерня во поле,
посреди мая.
Маюсь.
То , забивая в пятки остовыши,
как пробегу по стерне,
То как лягу на спину,
и делаю ангелам крылья.
Или повыше подкину
То, что лежало на дне,
В щеки ловлю планету комьями пыли.
Это беспутство
Я тобой прожжена.
Я не та,
Вот проехал бы Пушкин, мимо,
А я:
- Привет, Саша!
Как тебе можется?
Как тебе эта страна?
Да как обычно, - скажет,
- Вроде наша,
Но не всегда узнаваема в гриме.
Утро, пинаю с кровати ногой,
солнце,
как дурного кота,
Пальцы уже достают,
До островов Гвинеи,
То немая, пьяная,
То неостановимо проста
то бегу от нее,
То бегу за нею.
- Это свобода?
- Нет. Но не твоя вина.
- Это бесчинство духа?
- Нет. Просто душой - потеешь.
Мокрая - вся в душе,
Душа зловонная - как война.
Я вспомнила.
Это война.
Это - гитика.
Теперь я ее умею.