Вверх,
на Голгофу, где три креста —
что найдёшь там, отчаянье или Христа,
или что на пути бессмысленно растеряешь,
ты не знаешь.
Может, в рёбра вопьётся чёртово это копьё,
и тогда от боли до дна ты вкусишь своё
назначение.
Что же, ты жил без меры?
Или без веры?
И когда окольцует лоб оголённый — тёрн,
что тобой самим для себя сплетён,
и обёртка, вдруг став неприкрытой ложью,
слетит к подножью,
вот тогда и останется только — крест
в окружении молчащих твоих божеств
и их прошлых криков, и бранных слов.
Такова любовь?
А когда очнёшься в постели, продрав глаза,
В то, что всё — лишь сон, не поверишь сам.
Пусть чисты запястья твои от шрамов,
На сердце раны…
сентябрь 2021