Быть поэтом очень нелегко.
Постоянно в воздухе летают
Рифмы, как сплошное решето,
И совсем свой план не выполняют.
Но писать же надо о себе,
О событиях, случившихся недавно.
Не о мненьях, не о своей судьбе,
А о том, как в жизни всё исправно.
И о том, как жизнь любви полна,
И о том, как люди в ней жестоки.
Всё, о чём сказать она смогла,
Я вложила в эти строки.
"Не поэт"- мне скажут. В самом деле,
Что пишу я и о ком, о чём?
Дни проходят, и летят недели,
Но сижу я снова за стишком.