Лишь о любви могу писать, лишь о любви...
О той, что светоч этой бренной жизни...
О той, что воспевают соловьи...
Неважно - к детям... к Матери... к Отчизне...
Лишь о любви могу писать..! О той любви,
Что в лихолетье выжить помогает.
Которая без клятвы на крови
За нас себя на крест отдать решает.
Что крылья дарит, что зовёт в полёт,
Что песнями из нас произрастает.
Что жертвам нашим счета не ведёт.
Что, болью в нас застряв, не заживает...
Лишь о любви, о ней могу писать,
Когда во снах ее опять встречаю...
И от простуды рвусь тебя спасать -
В носки горчицей и медовым чаем...
Любовь... что есть она..? - Ты мне ответь -
Что за неё Иисус, принявши муки,
Распятье претерпев, попрал ту смерть,
Всех нас любовью взявши на поруки...?
Мне без любви твоей не смочь, мой друг...
Позволь хотя бы изредка любовью
Врываться в твой уединенья круг
И припадать к родному изголовью...
И пусть живым источником кипит
Любви неиссякаемая сила..!
Жизнь без неё мертва... как тот гранит,
Что нам по тризне ставят на могилу.
Живи, Любовь! Отчаянно живи!
Не обесцень, прошу, любить желанья...
На счастье нас, Любовь, благослови,
Чтоб суть была рождать сие посланье...