Сначала ты коверкаешь слова.
Набрасываешь строчки кое-как.
Трясется в возбужденье голова,
Просеивая смыслы, как в дуршлаг.
Потом руками собираешь суть.
То в горстку, чуть ладонью сплюснув верх,
То просто рассыпаешь по листу,
Надеясь на нечаянный успех.
Ну, а слова, как мухи по весне,
Очнувшись, разлетаются окрест.
Так почему же я повеселел?
Быть может, потому что счастье есть?