Я не пишу
хорошие стихи
средь буйства поэтического света,
прикрывшись окровавленным Заветом,
в потугах строф трибунной чепухи.
Я не пишу
хорошие стихи
о мире, что срывался с крыш высоток,
о жажде ненасытившихся глоток
багровых битв, канонам вопреки.
Я не пишу
хорошие стихи,
где чуждый гимн поёт манок в угоду
бесправным поцелованных свободой,
расстрелянных в застенках за грехи.
Я не пишу,
живя на костылях,
о том, где я летаю белой птицей,
о том, что ещё ночкой синей снится
и между строк парит в плохих стихах.