***
Из горлышка пустой бутылки
Торчит свеча, сгорев в углу.
И воск дорожкой в две развилки,
На лист стекает по стеклу.
А по дорогам ходит-бродит
Моя растрёпанная грусть,
Она, в плаще не по погоде,
Намокших веток ловит хруст.
И из тяжёлой тучи ливень
Косыми струями сечёт
Крыжовник, яблоню, и сливу,
И грусть мою, но грусть не в счёт.