Поезда мои не бегут,
Я им в след не кричу — Постой!
Для чего мне чужой маршрут,
Когда есть, несомненно, свой?
В проходящих вагонах спят
И едят, и галдят, и пьют…
А в моих — без вина шумят,
Громко спорят или поют!
С нетерпением жду, когда
На него покупать билет.
Пролетают мои года,
Но его почему-то нет.
А за Симом синеет даль,
За Вязовой завязла ночь…
Почему-то ничуть не жаль,
Что они громыхают прочь.