Вот же причуда, мошки маленькой, безголовой,
Без света - еле жива.
Думает - что мертва.
Липнет к обоям, перебирая усиками полову,
Прилипшие к лапкам, тельцу,
Навязчивые слова.
Мошка - идут обстрелы,
Но что тебе те обстрелы,
Ты до сих пор кульгавой лапочкой в стекла бьешь.
И какое тебе, мошке, скажите, дело.
Где быть ухлопанной мирно на кухне,
Или снарядом в темя.
Что за скулеж.
Ты не была беззаботной в жизни ни разу с детства.
Голод, работы, кризисы, боли, больницы, морг.
Что ж тебе так неймется, и это принять как мушье наследство,
Безропотно: война, кот, пара сапог.
Бьешься и в стенку жалишься,
Жалостно-жалостно , гадко,
Что за повадка право,
Так убегать от ножа.
Ты же в жизни столько раз липла в сладкое,
Что и привыкла . Сладкое - надо бежать.
Вот же причуда мушки, маленькой,
Безголовенькой.
Свет есть - и ты все забыла,
Летая,
Паря,
Жужжа.
Видишь лампочка
Она тебя ловит.
Лети к ней.
Радуйся.
Простая душа.