Поэтесса лежала в траве, и ей было больно.
Она потеряла любовь. Она умирала.
Нечаянно, нехотя, вдруг, по пути, невольно,
Там что-то рванулось в свет и сразу - не стало.
Поэтесса ещё отошла - ей было не видно.
И навзрыд поняла, что рифмы где-то забыла.
И вдруг - вокруг пустота! И даже обидно.
Вот здесь, где было тепло - отлегло, остыло
Поэтесса стала искать, вернувшись обратно.
Долго всматривалась в ладонь, кляла и ругала.
Обещала беречь в сто сил. Возместить в сто крат... Но
Белый лист оставался чист. Она не писала.
Поэтесса лежала в траве, опрокинув небо.
Сквозь неё прорастала рожь, стыла коло-кольня.
Но стихам не хотелось быть. Не хотелось не-быть.
Просто некого было любить. Просто нечем. И больно.