Мольберт души, как нонсенс,
Как парадигма чувств.
Я кисточкой ее, свою рисую осень
В ней мир мой внутренний не пуст...
В нем капелька наверное от Бога,
Роса от манговой, проснувшейся зари.
Там зреют зерна, как итоги,
Что жизнь мне в окончанье подарит...
А по ночам я в пульс вплетаю твой,
Свой ритм сердцебиенья,
Где в обоюдности такой любовь
Нам соткана из тысячи мгновений...