Когда идут снегами метели,
Мне одиноко,
даже если мы вдвоем,
Я смотрю из окна
на белый, косой серпантин,
И чувствую так глубоко,
как будто уже не один.
Трубы на крышах домов,
как стволы перископов,
Но, дома
не подводные лодки ,увы…
Только в полночь мелькнет
ярким светом, окно,
Но оно,
не является,к счастью,
моим окном,
И легко от того…
Снег пунктирный, косой,
Наметает сугробы
нам где-то,
От погоды такой,
не захочешь,
а станешь поэтом,
Единицы снежинок падают
вниз отвесно,
А иногда даже против ветра.
Они не могут думать,
а если б умели,
Захотели бы жизнь обойти,
А, может - быть,
обойдут, наверное,
Нет большей печали,
чем быть одиноким, вдвоем,
Тем более странно,
быть черным,
средь белого снега,
Но жизнь
так легко расставляет,
нас всех по ранжиру,
И, думаешь, все хорошо…
Пусть так и будет,
ведь нам не до жиру…
Нет, эти сугробы ,
вряд ли спасут нас,
Наше спасенье,
как ни странно,
в самом невезении,
Именно там,
где ничто не зависит от нас,
Эти белые пятна следов,
посреди белоснежного снега,
Не о том ли трезвонят,
что предела нет белизны,
Как и нет, если Вы
захотите, конечно,
нет предела- людской черноты,
Но, только чтоб,
не на этой мрачной ноте,
Ведь снег, по природе ,белый,
Вы,мне сказать, позвольте,,,
Не потому что умный,
а потому что,-смелый,
Дай Боже сил мне самому,
для перемены,
Только той,
на которую, я способен,
Дай мне Бог,
лишь немного терпенья,
Для того, что понять способен,
И, баланс соблюсти равновесья,
В том вечном порыве- весь я…