Дряхлый старик, опираясь на кресло, стоит…
В тёмном окне отражается профиль с натуры.
Ночь за окошком.
Троллейбус по улице мчит.
Вот остановка. Хлопочет народ.
Парк Культуры…
Дряхлый старик.
У него и лицо — не лицо:
Вместо лица хаотичные жёлтые складки…
Время его садануло кометным концом,
Жизнь прокатилась, как огненный шар, без оглядки!
Синими пальцами держит он чёрную трость.
Брови его сведены от тяжёлого взора…
Семьдесят лет он живёт, как непрошенный гость,
Семьдесят лет все глядят на него, как на вора!
Сколько над ним пролетело дождей и ветров?
Громы над ним грохотали, погромы гремели…
Лозунг борьбы с казнокрадами — «Бейте врагов!» —
В «Бейте своих» — превращался на деле…
Он возле самых дверей оглянулся на миг!
В тусклых глазах у него я заметил тревогу…
Я за тебя помолюсь,
Беззащитный старик!
Верь,
Что молитвы мои
Долетают до Бога…