Он говорил: давай, начни,
есть чистая бумага
и необъятный мир свобод
и творческих затей!
Ну сделай шаг, ещё шажок,
а можешь и полшага,
и создавай — ведь ты поэт! –
из вкусных рифм коктейль.
Со скрипом, с ревностным трудом
слагалось, сочинялось...
Хотелось бросить: а зачем
мне струны древних лир?
Я выдавала на-гора
бесцветную банальность,
а он в ней блёстки находил
и — вот же "гад"! — хвалил.
Я начинала что-то там
искать в словах и в смыслах
и захотелось продолжать
весь этот мазохизм…
Саму себя до злости-слёз
бессовестно изгрызла...
Зато я называю то,
что делаю, — СТИХИ.