В тупике и в лабиринте сухо и тепло,
И вытягивает жилы клетка из меня.
Наши песни остывают, время их ушло.
И в конце за поворотом снова западня.
Боль от прошлых ожиданий снимет анальгин.
Сны о том, что нужен где-то со стекла сотру.
Обернусь и вновь останусь в тупике один.
От себя опять сбежавший, в январе к утру.
Не болят мои колени, снегопад грозя.
Не винит со стен усталый, тонкий календарь.
И расскажут за спиною, что устал, друзья.
И опять всё, как по Блоку…Улица, фонарь…
Ты мелькнёшь в моём сознанье, словно вспышкой блиц.
И взорвёт огнями город наш аэропорт.
И сбежишь ко мне по трапу, там, где нет границ.
А зима для нас допишет свежий натюрморт.
Только пусто, вновь очнулся, снова в тупике.
Где-то скорая завыла, и закрыл глаза.
Метроном считает время пульсом на виске,
То, которое, конечно, не вернуть назад.